“Acostumbrarse es otra forma de morir”
Dulce Chacón
“Be the change  you want to see in the world”
Mahatma Gandhi

1. Apagar el despertador con la regadera. El móvil no.
2. Ducharse con las sábanas y las mantas puestas. Los calcetines pueden quedar fuera.
3. Insonorizar la prima de riesgo y los ataques especulativos cuando se menten en la radio.
4. Andar con tacones por la casa y salir descalza a la calle. Con dos portales a la derecha llega, cuestión de actitud.
5. Llevar flores a la más bruja de la oficina, y una verruga de plástico, y una escoba.
6. Nadar cuarenta largos de sol y veinte de huevo frito. Cuando haga frío, mejor hacer el muerto.
7. Añadir un poema al menú del día. Y no es poema o café.
8. Hacer fotos a las personas buenas y compartirlas por la red. Todo se pega.
9. Bailar Siniestro Total en la cola del supermercado,  tango en la carnicería, danza del vientre en la del banco. En la del bingo, mejor cantar.
10. Leer con las luces apagadas y los ojos cerrados. Soñar vale.

These are the three movies I have loved and do follow this magical recipe:

The artist (2011), Michel Hazanavicius, France:

Melancholia (2011), Lars von Trier, Denmark:

Habemus papam (2011), Nanni Moretti, Italy:

Los cuerpos que una vez se cubrieron de túnicas y alhajas y perfumes orientales. Cuerpos que apretaron las manos de los hombres con traje del mejor sastre, que empuñan la pluma que firma acuerdos y sentencias,  que nunca tuvieron que sentir el frío de la noche. Cuerpos que no titubearon al caminar, al arreciar el bastón, al pronunciar las sílabas con vocación de ser orden. Cuerpos con todo el desprecio al resto de cuerpos despojados.

Un cuerpo con el torso desnudo sobre una manta en el suelo rodeado de una masa que lo mira, lo escupe, lo humilla. Con el pelo arrancado a jirones y las sienes ensangrentadas.  Un cuerpo que hace olvidar ya el nombre y los hechos que encerró.

Han pasado ya unos días y aún está aquí esa imagen. Pesando demasiado. Hablando demasiado.

Yo quiero recordar siempre los hechos. Los terribles.

También es el mes de planear y de plantearse propósitos. Por mis septiembres han ido pasando todo tipo de matrículas a cursillos: de alemán, danza del vientre, portugués, fotografía, taller de escritura o gimnasio… Y mes,  a mayores, de fijarse ciertos objetivos con más determinación aprovechando la energía adquirida durante el período estival. Sin embargo, este septiembre ha sido distinto. Me ha pillado con la marcha cambiada, y me da a mí que no soy la única. Tal vez porque poder planear se ha convertido en un lujo para muchos.

Así que septiembre ha llegado de sopetón y sin enterarme me he visto pegada a una maleta y dando algunos tumbos. Poco tiempo he tenido de planificar nada o de pensar en los  propósitos. De arrancar y poner el corazoncito y la cabeza a funcionar en línea recta. He llegado a notar que tenía una tuerca en el cuello para darle vueltas, como la que llevan esos muñecos mecánicos que al cabo de un tiempo se quedan, así, sin fuelle.

Y es entonces al final de este mes fatídico que llegan días de sol y de verano, se llenan las playas y dicen que tendremos calor hasta los veintitantos de octubre.  Y pienso que igual es una oportunidad. Que quizás sólo vayamos con un mes de retraso. Que los octubres son los nuevos septiembres. Así que a ver qué planeamos con ganas. Que nos han dado una nueva oportunidad, caramba.

En día muy oportuno ha caído en mis manos el poemario de Javier Cánaves Al fin has conseguido que odie el blues (Hiperión, 2003), os dejo con este poema certero del libro:

Septiembre

Sillas amontonadas… Las primeras
farolas se iluminan, aunque aún
le quedan a esta tarde unos minutos.
Sobre las rocas, sin pudor ni alardes,
las heridas resecas que el salitre
dejó en el armazón de aquel llaüt.
Derrotero implacable, todo avanza
en busca de su fin. Del otro lado,
sillas amontonadas, inservibles
-ahora que el sol ya busca otros veranos-
como el recuerdo de los días buenos
en mitad de un diluvio o de un adiós.

 Y con unas estampas de mi viaje septembrero a Helsinki (para verlas en buen tamaño, hay que hacer doble click sobre la imagen):

]]> http://patriciasnothings.wordpress.com/2011/10/02/septiembre/feed/ 5 patriciasnothings Muffin_NIH 72dpi DSC_0170 DSC_0313 DSC_0307 DSC_0344 http://patriciasnothings.wordpress.com/2011/09/13/enferma/ http://patriciasnothings.wordpress.com/2011/09/13/enferma/#comments Tue, 13 Sep 2011 10:03:24 +0000 patriciasnothings http://patriciasnothings.wordpress.com/?p=1504 Continue reading →]]> De súpeto lémbrome de cando era nena, arrancaba o frío do inverno e decatábame de que o verán estaba a piques de rematar,  non tiña ganas de xogar, só de estar na casa deitada, pensando, deixando que palabras e bolboretas murchas entrasen e saísen. Dicíalle a miña irmá ¨Síntome enferma¨.

Supoño que a palabra melancolía non  cabe aínda no vocabulario dos nenos.

]]> http://patriciasnothings.wordpress.com/2011/09/13/enferma/feed/ 2 patriciasnothings DSC_0003 http://patriciasnothings.wordpress.com/2011/08/05/e-marcho/ http://patriciasnothings.wordpress.com/2011/08/05/e-marcho/#comments Fri, 05 Aug 2011 12:51:17 +0000 patriciasnothings http://patriciasnothings.wordpress.com/?p=1497 Continue reading →]]> Non sei se é posible afacerse á incerteza, pero desde logo non queda máis remedio que vivir con ela, como quen vive coa choiva en Galicia. Éche o que hai. Erguerse cada día pendente do diferencial da débeda, de se haberá outro país rescatado ou cantas persoas reivindicando liberdade se cargou o ditador de quenda na última manifestación… Neste mundo de incertezas vivimos.

O que nós palpamos é a certidumbre pegañenta que parece non querer diluírse: ter cada vez a máis xente próxima no paro, os mesmos ollos negros cravados pedíndonos comida, os ollos que xa se apagaron por quen os incendiu co odio…Neste mundo de certidumbre tamén vivimos.

Eu, polo de agora, viaxo, a pór en dúbida máis incertezas, a recoñecer de preto máis ollos, a pisar máis terras fértiles que me falen baixiño, a afastarme desta dependencia constante de saber o que ocorre mentras pouquiño podemos facer sobre o que ocorre.

A deixarse levar pola ledicia doutras cores.

Felices vacacións, hasta setembro.

Con la edad una aprende a relativizar y a no tener máximas. Pero también a no relativizar todo ni a desposeerse de toda máxima.  Viendo cómo se las gastan políticos y representantes de algunas siglas afines en los últimos tiempos, a una le dan ganas de ponerse la piel de lobo, sí, ese lobo que va de erudito y escribe blogs, va a alguna manifestación y se une a grupos de apoyo en las redes sociales.

Otras veces, una ve a dónde lleva tanta crítica afilada, ergo desunión, que va buscando a esa minoría afín, afín en la oposición sistemática, en la rebeldía, en ir contra todo lo que no se plantee utópicamente al cien por cien como quisiéramos. Y ve cómo van las cosas, cómo nos va. Piensa que en ocasiones más vale ser una ovejita más con un carné o un voto para no dejar esquilmar al redil entero y que unos pocos se repartan la lana.

De lobos que se cubren con piel de cordero ya hablaba Esopo en sus fábulas, y con desigual resultado además: en algunos textos cuando el lobo se cubre con piel de cordero para hacerse pasar por uno consigue comerse a un corderillo que lo confunde con su madre; en otros, el pastor confunde al lobo con una auténtica oveja y se lo come.

De la enseñanza de los griegos me quedo con que los tiempos – o nuestra historia-  no son sino están, para ser oveja en algunos momentos y lobo en otros.  Mudar de piel puede ser un ejercicio de innovación y refresco de la propia actividad cerebral. Eso sí, mejor no intentar engañar a nadie.

Retoque de Juanje Sánchez sobre un original de nataschasrosenberg.com

Toda violencia es tan igualitariamente absurda y cruel
entre ella,
como discriminatoria
contra los inocentes,
los jóvenes,
los defensores de la paz.

En este día de duelo recuerdo también los versos de Fernando Beltrán sobre una guerra (porque guerra es hoy cualquier muerte injusta):

“Dios”

No nos gusta matar.
Somos
por fortuna creyentes,
por fortuna ricos
de corazón, por fortuna dueños
de artefactos que matan por fortuna
solamente al pobre
hombre que cruce infortunado
un lugar estratégico

.

Este es el poema donde existen dos hombres sentados, los dos han amado, los dos han sufrido, los dos han tomado el tranvía, se ignoran, no saben que ambos viajan al encuentro de un hombre vestido de gris.

Este es el poema donde existen tres hombres sentados, tres hombres que hablan de un hombre que habrá de venir, un hombre que vestido de gris estará esperando el tranvía sentado en un banco no muy lejos de aquí.

Este es el poema en que cuatro hombres sentados se miran, pero ninguno se atreve  a pronunciar la palabra, la misma palabra que está ardiendo en sus labios desde el instante preciso en que cada uno de ellos se decidiera a venir.

Esperan, aguardan a un hombre que aún no ha tomado el tranvía, un hombre que está abriendo el armario y saca su traje y se ve en el espejo vestido de gris.

(Juan Carlos Mestre, La Poesía ha caído en desgracia, ed. Visor, 1992).

Y se quita el traje, lo dobla y guarda en el fondo del armario, elige un nuevo atuendo, y sale a bailar: